Зацепило!

HILDESS, спасибо!

С большим интересом прочитала эти  статьи, анализ прошлого... В свете сегодняшних реалий и происходящего на постсоветском пространстве , и не только, очень полезно вспомнить, как это было и как начиналось. Пока читала  прям, как в прошлом побывала. Многое настолько становится очевидным, но разве мы тогда  способны были анализировать и  думать  о последствиях?  Взрослые тогда еще как-то возмущались тому, что слушала молодежь, на что подсела и какие у нее появились кумиры. Жаль,  что с таким опозданием...  но лучше поздно, чем никогда.

Константин Семин
Рок-лоботомия: как мы гробили свою идентичность часть 1 и 2

Цитата :

Они не понимают, что иногда, если не стреляешь ты — стреляют в тебя. Убивают тебя. Твоих близких. Твой народ. Ластиком стирают твою культуру и историю. А ты — условный шевчук, чиграков, бутусов — подыгрываешь этому уничтожению. Не тем, что призываешь к миру. Мир — это здорово. Мы все помним «пусть всегда будет мама». Да только нельзя, как говорил Мао, добиться мира, не взяв в руки оружия. Ты же призываешь к непротивлению злу насилием. Не по-толстовски только, без «Севастопольских рассказов», не предлагая никакой оборонительной стратегии. Ты вводишь своего слушателя в состояние кроткой подопытной мыши. Любой, кто хотя бы отдалённо знаком с теорией психологической/пропагандистской войны, знает: первостепенная задача такого противоборства — феминизировать, обабить, деморализовать противника, заставить его мечтать о мире. Заставить любить своего врага. Здесь ничего не изменилось со времён Сунь Цзы. И поэтому США во время Вьетнамской войны абсолютно закономерно выжигали калёным железом своё домашнее непротивленчество. А разные джимы моррисоны и джимми хендриксы своевременно отдавали богу душу от злоупотребления пацифизмом и тяжёлыми наркотиками

полный текст http://cont.ws/post/76521


ЛОБОТОМИЯ В СТИЛЕ РОК-4. ВЕЧНО МОЛОДЫЕ, ВЕЧНО ПЬЯНЫЕ.
Весной 1996, незадолго до президентских выборов, один наш знакомый, игравший в местной группе, решил закончить выступление дерзкой фразой: "Ельцин, пошел в ж@пу!" Не успели музыканты зачехлить инструменты, как отважного рокера уже учили жизни в подсобке благодарные "слушатели" с крепкими кулаками и очень убедительными корочками. "Не ходил бы ты, Ванёк, во солдаты". Знакомый отделался переломами и ушибами, а вся тусовка быстро смекнула — шутить про Ельцина перед голосованием не стоит. Шутим лучше про Ленина.
.
Вот шутить про Ленина можно было сколько угодно. Никто не сломал бы тебе ребра, а зал, напротив, всегда реагировал бы с восторгом. Можно было открыть клуб с названием "Ленин". Можно было установить бюст Ленина, украсить его презервативами или стрелять по нему из пневматического ружья. В крайнем случае в дверях нарисовалась бы группа потешных, ободранных пенсионеров, которые, налакавшись валокордина, проклинали бы тебя на все лады. Я окончательно понял это, когда наша горе-группа решила замиксовать не реабилитированный еще гимн Советского Союза с известным хитом Guerilla Radio. Полупьяный зал, состоявший из малолеток и патлатых ветеранов, визжал, прыгал, скакал, вместе с нами пародировал гимн на все голоса. А я понемногу начал осознавать, что участвую в каком-то жутком непотребстве, которое сам же и придумал.
.
Как вытекает кровь из пробитой головы, так и 90-е закономерно вытекли из 80-х. И чем больше было этой крови, тем заметнее становился диссонанс между тем, о чем пели патентованные бунтари-рокеры, и тем, что творилось вокруг — на улицах больших и малых городов. Демократическая революция уже победила, расстреляла из танков, сожрала и даже переварила своих детей, а рокеры все продолжали нудить про "не спеши ты нас хоронить", словно на Лубянской площади по-прежнему торчал не мемориальный камень, а угрюмый железный мужик.
.
Деградация приняла лавинообразный характер. Отражалось это на всем, не только на музыке, конечно. Каждое новое поколение, выпускавшееся из школ, оказывалось на порядок глупее предыдущего. Поколение 80-х — эти язвительные и дерзкие ниспровергатели Совка — выглядели на студенческих капустниках настоящими виртуозами слова, недосягаемыми для нас гениями. В 90-е в вузы повалили откровенные дебилы, но спустя год даже эти дебилы начинали казаться вполне себе интеллектуалами — на фоне следующего поколения дегенератов. Перешибить инерцию советского образования, советского мышления, конечно, было не так просто. И вот эта инерция, а также предчувствие неотвратимого, но почему-то задерживающегося капиталистического завтра, действовали как анестезия — не позволяли многим осознать, в какую пропасть мы валимся. И даже когда наши города обросли гранитными кладбищами, принявшими в себя сотни тысяч здоровых мужчин; когда пули засвистели над центральными площадями; когда унитазы в школьных туалетах забились шприцами; когда каждая собака обязана была иметь крышу, чтобы выжить; когда после Абхазии, Осетии, Ингушетии дошел черед до Чечни — даже тогда у огромного количества людей все еще сохранялась вера: ну чуть-чуть, ну еще чуть-чуть и заживем по-новому, по-правильному. Как "у них". Вера эта теплилась вплоть до 1998-го, наверное. В крайнем случае, до весны 1999-го.
.
Это время, 90-е, стало эпохой обвального банкротства всего, что называется сегодня русской рок-музыкой. Парадокс, казалось бы. Натянутые, как струны, нервы перворокеров делали их отзывчивыми ко всем бедам и чаяниям советского общества, помогали высвечивать язвы и червоточинки социалистической системы, бороться с угнетающей свободу государственной машиной. Но начиная с августа 1991-го эти же самые нервы почему-то провисли и потеряли чувствительность к язвам, бедам и чаяниям. Некогда острое зрение притупилось. Слух тоже. Всесильный враг испарился. Голиаф рухнул к ногам Давида. Ответственность за будущее лежала теперь на Давиде. Капитанский мостик свободен, куда плывем, шеф? А вот к этому-то ни рокеры, ни их горячие поклонники из числа младореформаторов готовы не были совершенно. Поэтому Давид, чтобы не потерять аудиторию, а вместе с ней и средства к существованию, продолжал размахивать кулаками и... правильно, гоняться за Лениным. Это просто, безопасно, а главное — выгодно.
.
Союза не было, но на концертах звучали старые гимны, старые рефрены. Все те же "черные фары у соседних ворот". Впрочем, появилось и кое-что свеженькое. Вслед за питерской и московской волнами рок-музыки на страну с полной силой обрушилась волна уральская. К этому обязывали и географическое положение, и высокий статус Екатеринбурга как колыбели ельцинской демократии. Коммерчески успешным проектом стал Наутилус Помпилиус, а еще спустя некоторое время всех нас накрыло Агатой Кристи. Однако если Илья Кормильцев продолжал увлеченно ковыряться в том, что музыкальные критики называют "внутренним миром человека", то Агата Кристи привнесла новизну:
.
Напудрив ноздри кокаином,
Я выхожу на променад.
И звезды светят мне красиво,
И симпатичен ад.
(Агата Кристи, Опиум)
.
Каждая икона массовой культуры является проекцией неких происходящих с обществом процессов. Поэтому 80-е с их видеосалонами, кооперативами, драками и восточными единоборствами требовали Цоя и получили Цоя. 90-е познакомили широкую аудиторию с героином, ханкой, джефом, винтом, экстази, лсд. Они требовали Агату Кристи и получили Агату Кристи. Именно в 90е, после нашего позорного ухода из Афганистана и жуткой гражданской войны в Таджикистане, заработал канал валовой переправки наркотиков в Россию. Поп-культура должна была отражать эти перемены, и она, как могла, отражала. Я абсолютно уверен, что в 90-е и рок, и попса синхронно и слаженно работали на одну цель — максимальную популяризацию наркотиков.
.
Если же говорить о наркотической эстетике, то и тут пригодилась уже обкатанная в 80-е технология адаптации западных образцов к российским реалиям. Так же как Цой в свое время, Братья Самойловы предложили стране собственное прочтение творчества группы Cure. Но кто в России слушал Cure? Агату Кристи слушали все. Это был тонкоголосый, визглявый, беспросветный депресняк, знакомый миру, наверное, со времен Оскара Уайлда или Эдгара По. Общая идея: "Ничего не хочу, все — тлен, все помрем". Эпохе постсоветского упадка "Декаданс" Агаты Кристи соответствовал идеально, как соответствовали русскому военно-революционному лихолетью все эти бесчисленные мережковские и гиппиусы. А преобладание кислотных синтезаторов, искусственных басов и ровной, пульсирующей бочки делало подобную музыку совершенно незаменимой для дискотек и того, что называлось рейвами. Скептики брюзжали из углов — мол, рок ли это вообще и позволительно ли рокерам косить бабло с таким размахом? Однако голоса поборников "чистого рока" быстро утонули в мощной наркотической симфонии 90-х. Справа от Агаты набирали обороты Макс Фадеев и Линда:
.
Ма-ма, ма-марихуана,
Ты ее не трогай, лучше без нее.
(Линда, Марихуана)
.
Слева от Агаты заряжал всенародно любимый Мистер Кредо (Александр Махонин):
.
Бола-бола, каждый вечер он зовет моя душа.
Бола знает: в этом мире правит джэф и анаша.
На игла садится шило, и назад дороги нет.
Бола-бола - моя сила, бола-бола - моя смерть.
(Мистер Кредо, Бола-Бола)
.
Не надо только заводить старую шарманку о том, что рок и попса это разные вещи. Это одно и то же. И с музыкальной точки зрения (любую Алену Апину можно переделать в грайндкор, любой Cannibal Corpse — в Алену Апину), и с точки зрения кассовых сборов, а главное — с точки зрения карманов, в которые эти сборы попадают. Так вот 90-е это, конечно, прежде всего деградация, наркотики и смерть. Все, как обещал Цой, собственно говоря. Вот тебе война. Вот эпидемия. Вот снежный буран. "Ворона" Линды, "Опиум" Агаты, "Крылья" и "Титаник" Наутилуса. Упоение смертью. Смертью отдельного человека — будь то Анатолий Крупнов или Александр Козлов, или смертью народа, государства, цивилизации.
.
Логика явно отсутствовала. Вроде бы строим процветающее капиталистическое общество. Почему же тогда заводы разрушены, подъезды переполнены наркоманами, а трассы проститутками? Почему от свободы разит аммиаком, как из лифта с оплавленными кнопками этажей?
Первой отрезвляющей пощечиной стал декабрь 1994. Все-таки про октябрь 1993 народ из передач Сванидзе народ мало что усвоил. Ну бузят у них где-то там, в Москве. А вот картинка из сгоревшего Грозного касалась каждого города, каждой деревни, где был военкомат. К ельцинскому марафону "Голосуй, а то проиграешь" 1996-го страна уже насмотрелась и на площадь Минутка, и на Буденновск, и на ростовский морг. Всем хотелось думать, что это просто какая-то ошибка. Сбой в составленной юными академиками и профессорами программе экономических преобразований. Массовая культура упорно молчала. Только юродивый Юра мог вывалиться где-нибудь с гитарой на сцену, чтобы пропеть, как и в 1993:
.
"Правда на правду
Вера на икону
А земля да на цветы.
Это я, да это ты."
(ДДТ, Правда на правду)
.
Где правда, какая икона, какие, в бога душу мать, цветы? О чем он вообще? После казней заложников, после первых терактов, после физиономий Яндарбиева и Масхадова в каждой новостной программе стало понятно, что кто-то кого-то крупно нагрел. Уже в 2000-х один из бывших вице-спикеров Госдумы, о котором мы снимали сюжет, расскажет мне шепотом, что Зюганов вообще-то выиграл те выборы. Не "по слухам", не "может быть", а выиграл по данным ЦИК. Но отказался от своих результатов по ряду обстоятельств "непреодолимой силы". Народ же, запуганный массированной агитацией (листовка "купи еды в последний раз" персонально в почтовый ящик, увещевания "знаменитостей" из любого утюга), купившийся на подсунутого ему Березовским бравого генерала Лебедя, через два месяца получил в морду Хасавюрт. А рокеры, участвовавшие в "Голосуй или проиграешь", по сути дела помогавшие Семибанкирщине устроить российскому капитализму аортокоронарное шунтирование, мигом попрятались по углам. Я был на тех ельцинских концертах и прекрасно помню, какие нынешние рок-динозавры в них поучаствовали. Обратите внимание, и сегодня наиболее преданными поклонниками рок-музыки остаются состарившиеся семибанкирчики вроде Коха с Чубайсом. Рокеры отвечают им взаимностью. Не диво. Ведь многие "бунтари" годами были надежно вписаны в рекламные бюджеты СПС.
Как бы то ни было, 1997 оказался точкой излома. Стало окончательно ясно, что рокеры со всей их отвлекающей дребеденью это лишь фоновое сопровождение для убийства страны. Они не собираются петь о войне, о пленных, об отрезанных головах. Они не собираются петь о приватизации и обнищании. Они не собираются петь о всевластии преступных группировок. Они не собираются петь о тех, кто сделал все это возможным. Как и в 1987 году, их по-прежнему интересует только дедушка Ленин. Ну или какой-нибудь отвлеченный Яблокитай. Почему? Вы все правильно поняли. В первую очередь потому, что они получают бабки от тех, кого русская катастрофа абсолютно устраивает.
.
Кстати, ни один крупный рок-фестиваль в 90-е не проходил без спонсорской поддержки авторитетного пивзавода или уважаемой табачной фабрики. Иногда ликеро-водочные деньги разбавлялись деньгами от заходивших на новый рынок производителей средств контрацепции. Все это неминуемо приводило к тотальной, скотской пьянке по периметру каждого стадиона, каждого дворца спорта. Никто, наверное, уже не помнит популярное в 90-е пиво "Амстердам-Максиматор", три банки которого убивают лошадь? А я вот очень хорошо помню себя, на снегу перед "скорой помощью", после очередного мега-концерта, в компании десятков таких же сопливых искателей рок-приключений.
.
Впрочем, постепенно и у самих рокеров, конечно, начали отслаиваться шаблоны. Наш гитарист, великий поклонник "Алисы", как-то вернулся после интервью с Кинчевым и объявил, что "Костя сошел с ума". На протяжении разговора не снимавший черных очков Костя уклонялся от всех вопросов и как заведенный повторял одну фразу — "нам всем надо в храм, в храм, просить прощения, а перед этим — в баню, где мы должны отмывать душу." Примерно с этого времени начался другой Кинчев и другая "Алиса", о которых я предлагаю поговорить в заключительной части "Лоботомии". Вроде бы пробовал отвлечься от борьбы с ненавистным совком и Юра-музыкант. Но проблема Юры в том, что он не владеет русским языком. Поэтому из его песен про войну было нельзя понять решительно ничего. Юра против войны? Юра за войну? Юра вообще кто и за кого? Как в 1997-2000, так и теперь, Юра и все ему подобные остаются борцами за хорошее против плохого. При этом ни одного внятного критерия, помогающего отличать одно от другого, они до сих пор не предложили. Вот почему не стоит ждать, что кто-то из них посетит Новороссию с концертами.
.
Очень кстати и вовремя к середине 90-х до России докатилась еще одна музыкальная волна. Альтернативная музыка. Альтернатива или инди-движение (indie, independent) выросли из очередного конфликта отцов и детей, совпавшего на Западе с окончанием Холодной Войны. Поколение отцов воевало во Вьетнаме, зажигало под длинноволосых и обкурившихся Цепов, Дорзов, под размалеванных и жирных Киссов и Ганзов, под смешной рычащий Мановар. Поколение детей увидело экономический кризис 1987-го года, депрессию, а потом — внезапный триумф Западной потребительской культуры. Гибель СССР обессмыслила их жизнь. Стало некого бояться. Заросла тропинка в бомбоубежище. Поколение Х задохнулось от внезапно свалившейся на него свободы и такого же внезапного клинтонского изобилия. Для детей "детей цветов" рок уже не был никакой революцией, это был пахнущий родительской рвотой мейнстрим. Появилось первое поколение, которое хотело могло с уверенностью сказать — я ненавижу рок.
.
Sell the kids for food
Weather changes moods
(Nirvana. In Bloom)
.
С точки зрения музыки и стиля "альтернатива", заявившая о себе как об антироке, это, конечно, убогая попытка нагадить в ботинки Ричи Блэкмору, Ингви Мальмстиму или Джимми Пейджу. Мы — простые парни из этого квартала. В чем грузим коробки в Costco, в том и играем. Ни к чему нам ваши хайры, кожаные лосины и забубенные соло-партии. Мы смеемся над вашим тейпингом и флажолетами. В наших песнях, может быть, не три аккорда, как в ваших, а всего один, зато в них есть "правда". "Правда" жизни. Внебрачная дочь панка, альтернатива с самого начала противопоставила себя обществу, провозгласив вместе с лидером Nirvana Куртом Кобейном — "Кругом одни продажные сволочи. Я ненавижу себя, я хочу умереть". В 1994, подав пример многим поклонникам, Кобейн разобрался с собой с помощью героина и охотничьего ружья. Для полного счастья постсоветской России не хватало только такого символа. Она с радостью его приняла. К середине 90-х лишь убогие отщепенцы у нас продолжали косить под Виктора Цоя. Продвинутые музыканты подражали Soundgarden, Pearl Jam, Alice in Chains, Smashing Pumpkins. Лишь спустя многие годы я огромным удивлением узнал, что напрасно искал в текстах Nirvana высокий поэтический смысл. Они на 3/4 состоят из наркоманского сленга. The water is so yellow, I'm a healthy student — просто намек на обязательный для учеников проблемных американских школ тест на наличие следов опиатов в моче. Вскоре и в наших школах такие тесты стали обыденностью.
.
Да, конечно, не стоит забывать и о том, что весь "культурный" мир в этот момент пудрил ноздри вместе с Квентином Тарантино, повторял вместе с героями Trainspotting:
.
Выбери жизнь. Выбери работу. Выбери карьеру. Выбери семью.
Я не выбрал выбирать жизнь. Я выбрал что-то другое. Причина? Кому нужны причины, когда у тебя есть героин?
(Trainspotting)
.
Любопытно, что неопытной России кое-кто заботливо помогал не отстать от мейнстрима. У нас в городе на день американской независимости звездно-полосатое консульство устраивало бесплатные просмотры "Криминального Чтива", а Британский Совет, пачками отправлявший школьников за границу, в разгар чеченских событий развлекал детей концертами этно-террористической группы Fun-Da-Mental. Но это, разумеется, была чистая филантропия. Культурный обмен. Так ведь?
.
Еще одним "достижением" 90-х в рок-музыке стала легализация гомосексуализма. Вообще говоря, феминизация общества, феминизация массового сознания и так шла полным ходом, в прямом соответствии с любым учебником по психологической войне. Чтобы одержать верх над противником, его необходимо демотивировать, сломить его волю к сопротивлению, обабить. Это был аккуратный, но абсолютно последовательный процесс. И опять, изучая декаданс 90-х, можно наткнуться на множество параллелей с декадансом 1914-1918, с его морфинизмом и тягой к извращениям. Сначала "Я оптимист, а оптимист, я гетеросексуалист" — затянули братья Самойловы (затянули так, что разумный человек никогда бы не мог заподозрить в них гетеросексуалистов). А чуть позже настоящим прорывом для гомосексуальной темы стало восшествие на музыкальный Олимп группы "Мумий Тролль". Народ, я никого не хочу обидеть, но не надо тут рассказывать о скрытых в творчестве Лагутенко высоких мотивах.
.
"Кот кота ниже живота
Водку любишь? Это трудная вода."
(Мумий Тролль. Кот Кота)
.
Это, кажется, был первый клип МТ на ЦТ. Напомаженный Лагутенко в нем скачет в латексных штанах. И когда сегодня этот персонаж мурлычет про "йогуртом по губам", в сущности, неважно, какой он там на самом деле ориентации. И интонации, и сценический имидж, и тексты совершенно однозначно снимали в массовом сознании табу с некогда запретной темы. Кстати, и пресловутую статью УК либералы, боровшиеся с совком, оперативненько и очень ко времени отменили. Наркотизация и педерастизация. Через Трейнспоттинг и тарантиновское Чтиво, через моментально разлетавшиеся в провинции Птюч и ОМ, через прочую замануху для дурных, незрелых голов. Справа в том же направлении ударно работали какой-нибудь беззубый Шура или Оскар, слева — Ночные Снайперы и Гости из Будущего. Ну а дальше — понеслась душа в рай. Еще раз — я не утверждаю, что Лагутенко сделал гомосеками всех, кто слушал "Морскую". Но я своими глазами видел, как нормальные с виду парни начинали косить под "Мумика", рисовать перед концертами брови и отращивать челки. Ну вот спросите себя, что такое призыв "Утекай", обращенный к миллионной аудитории? Любая массовая культура — большой обезьянник. Столичная группа передирает иностранную. Провинциальная группа передирает столичную. Цепная реакция. И вот представьте — в такую электрическую цепь посылается сигнал — Утекай! Кстати, это одна из причин, по которым наш ныне покойный коллектив старался держаться за километр от всех подобных подражателей. У нас в какой-то момент была даже собственная телега "Утекай", посвященная описанному выше феномену. Уж простите за низкий стиль, но лоботомия так лоботомия:
.
Умирает страна, собирай чемоданы
В Чечне режут глотки, в Лужниках играет Чайф
Умирает страна, какой-то п;;дор с экрана
Уже шепчет тебе в ухо — утекай!
.
Тут можно много чего добавить. И про поющую на радость Абрамовичу Земфиру, и про других представителей того же самого зоопарка. В какой-то момент я начал лихорадочно шерстить свою фонотеку, искать в дорогих мне треках хоть что-нибудь, что отражало бы реальность, реально происходящие за окном события, что-то, что можно было бы хоть как-то соотнести с действительностью, чтобы выбраться из этого безумия. Но нет, 9 из 10 коллективов продолжали петь о какой-то абстрактной ерунде, о взаимоотношениях полов (кровь-любовь), о звездах, судьбе и прочих межгалактических категориях, о вывернутых кишках и сухожилиях (всевозможные death-black-doom металлисты и прочие ненормальные бродили по местным кладбищам и разрывали могилы), о бутылке кефира и половине батона. О том, что наша страна катится в пропасть, ясным, понятным языком не пел практически никто. Только рок-пенсионер Кормильцев сообщал, что "пришел попрощаться с нами и нашим кораблем", да из Питера иногда доносился грохот Кирпичей:
.
Сегодня я гуляю, меня выгнали с работы
Денег не дали, выпить охота
Кинули, кинули, меня на деньги кинули
Развели на деньги и по морде двинули.
(Кирпичи. Байка)
.
Возможно, этих исключений больше, но я нашел только два. В 1996 у питерской группы Текиладжаззз (любимой группы аффтара, должен раскрыть наконец карты) вышел альбом "Вирус". На мой взгляд, это главное, что сделал в своей длинной музыкальной жизни Женя Федоров, однофамилец известного депутата-цоефоба. И хотя Женя сегодня — человек болотного или околоболотного настроения, в 90-е он воспринимался совершенно иначе, хотел он сам того или нет. "Вирус" прошелся практически по всем темам, о которых тогда было принято молчать:
.
Старый попугай орет, что "есть такая буква"
Это — в минус.
С золотой каретой едет черная машина.
Это — в минус.
В Марьино малина лупит бархатную клюкву
Это — в минус.
Жиголо с Фонтанки едет к б...ди из Берлина
Это — в минус.
Вирус! Вирус! Вирус.
(Вирус)
.
Вот пуля просвистела, улетела, мой товарищ упал
И не было ей дело до того, что он хрипел и стонал.
(Ага)
.
А пока входили в город именитые войска,
Девки брили себе череп от лобка и до виска,
"Новый русский" бриллианты доставал из сундука,
А после хвастался подруге, что купил у Собчака
Полевые командиры посчитали: раз, два, три,
А по ТВ миссионера распирало от любви,
"Зелёные" жевали шоколадки sugar free,
А "голубые" в ночном клубе танцевали до зари.
(Бей, Барабан)
.
Меня не спросят, меня на месте бросят,
Улетят бухать на острове Кипр.
Пока не вспомнят про то, что рыба тонет
И про мой универсальный калибр.
Ухожен и промазан, я черен, зол, тяжел
Курок - боек, предохранителя нет
Привык работать - два выстрела и рвота
Ну сколько там тебе было лет?
Не помню. Не помню.
(Пистолет)
;
Вторым исключением стали наши хорошие знакомые, группа Смысловые Галлюцинации. Да и вообще вся тусовка, выросшая вокруг них, вокруг общаги екатеринбургского архитектурного института и открытого в ней клуба J22. Народ в J22 числил себя под "альтернативой", конечно. Слушал всякое Faith No More и постоянно издевался над роком. Где-то рядом была Чичерина. Где-то забытая теперь группа "Голый ПистАлет", менявшая имидж раз в сезон сообразно конъюнктуре и крутейшим образом троллившая каждого нового мумийтролля. Но, конечно, главным заводилой оставался Буба, лидер СГ Сергей Бобунец. В его поведении было очень мало философии, а тем паче поэзии. Он, непроизвольно, наверное, создал тот единственный сценический тип, которого и заслуживали 90-е. Назовем его условно поющим гопником. Поющий гопник — пацан с района, которому не хватает ума и слов, чтобы выразить свое отношение к происходящему вокруг ужасу. Но его ужас реален, правдив и естественен. Он не содран с Роберта Планта или Роберта Смита, он абсолютно аутентичен, как написал бы высоколобый критик. Аутентичен, как спортивный костюм и кроссовки Adibass. Весь его вид — медицинский диагноз. И ему самому, и обществу, в котором он живет. И, в принципе, было понятно, почему — когда на сцену местного рок-клуба поднималась очередная порция идиотов в футболках "Металлика" и принималась подметать гривами пол — Буба мог схватить бутылку и запустить ее на сцену, как гранату. За этим неминуемо следовала потасовка, в которой тоже при желании можно было бы разглядеть какую-то драматургию смыслов, борьбу эстетических концепций. Возможно, была там и драматургия. В текстах ранних СГ (а слушать у них надо, по совести, только один альбом) постоянно обыгрывалось "творческое наследие" рокеров, передавались злые, задиристые, постмодернистские "приветы" Бутусову, Гребенщикову, Шахрину и всей честной компании.
.
Потом я встретил какую-то женщину,
Я ел бутерброды и читал ей стихи.
Пил вино и орал, что гребЕнщиков
Х сосал у меня, что они все — м...ки..
(Я хочу есть)
.
И мы поднимемся в тамбур, предъявим билет
Вагон заскользит и поедет отсюда
Мы оставим любовь и пустую посуду
"И те, кто нам верил, посмотрят нам вслед"
И вот колеса звенят как звенели стаканы
Вино набирает свой ход оборотами
Мы едем в чужие теплые страны
От смерти бежим, как козлы — огородами
(Прощание со Свердловском)
.
Но, конечно, "вершиной" творчества СГ стала песня "Ален Делон", в которой лирический герой 90-х ведет заочный спор со всеми комиссарами русской рок-революции разом.
.
Мы будем жить с тобой в высохшей скважине,
Если нас выгонят из маленькой хижины
Будем промышлять с тобой мелкими кражами
Будем смотреть на всех глазами бесстыжими.
(Ален Делон)
.
В общем, неудивительно, что в Брате-2 у Балабанова, ярчайшего представителя рок-поколения в кино, заглавной музыкальной темой стала песня Смысловых Галлюцинаций "Вечно Молодой" (Вечно Пьяный). В этой строчке — самая точная характеристика всей эпохи, начавшейся с радостного опьянения и закончившейся тяжелейшим похмельем. От оптимизма и восторга первых постперестроечных лет ("Все только начинается", клялась из выпуска в выпуск программа "Взгляд") — к мрачному бодровскому озарению:
.
— Вот скажи мне, американец, в чём сила? Разве в деньгах? Вот и брат говорит, что в деньгах. У тебя много денег, и чего? Я вот думаю, что сила в правде. У кого правда — тот и сильней. Вот ты обманул кого-то, денег нажил. И чего, ты сильнее стал? Нет, не стал. Потому что правды за тобой нет. А тот, кого обманул, за ним правда, значит, он сильней.
(Брат-2)
.
Только вот даже среди рокеров Балабанова, мобилизовавшего на Брат-2, кажется, весь уральский рок-клуб, не нашлось никого, кто мог бы об этом... спеть. Пришлось довольствоваться старым, обращаться к ненавистному совку, доставать из подсобки заплеванный и разрисованный гипсовый бюст:
.
Я узнал, что у меня есть огромная семья—
И тропинка, и лесок
В поле каждый колосок
Речка, небо голубое
Это все мое, родное.
Это Родина моя!
Всех люблю на свете я.
.
Где-то рядом, в том же направлении, но параллельным курсом, двигался еще один протрезвевший — Егор Летов. Правда, двигаться ему оставалось недолго.
Петь обо всем этом, мучительно подбирая слова, предстояло уже следующему поколению. Его нельзя будет назвать рокерским. Да и новые песни будут не всегда похоже на песни. Собственно, здесь предлагаю поставить очередное многоточие, чтобы в заключительной части "Лоботомии" задать наконец вопрос — может ли популярная, массовая культура использоваться не только для разрушения общества, но и для его защиты? Может ли этот процесс быть инспирирован сверху? Какой след оставят в массовой культуре поздние 2000-е? Какой новой революции они послужат?

HILDESS пишет:

 но лучше поздно, чем никогда.

Вот уж во истину, лучше поздно, чем никогда....

HILDESS пишет:

Собака судьбы

замечательный рассказ, за душу тронуло.

Lada-Sneza, Расскажите пожалуйста и вы нам про свою собачку, кто родители и тд. Открывайте тему про собу и пишите про житье-бытье собаки, задавайте вопросы и просто общайтесь с нами.

"Письмо Бобика господину Президенту"

Эпиграф: SOS!!!

Добрый день, господин Президент!
(За ошибки и почерк простите...)
И письмо моё в этот момент
До конца, умоляю, прочтите...

У меня, господин Президент,
Кроме Вас - никого. Это честно.
(Я на этом поставлю акцент!)
Я - скиталец кварталов окрестных...

Я пишу, господин Президент,
Как умею: и сердцем, и лапой...
Это мой, так сказать, инструмент...
Догадались ли Вы? Я - собака...

Я родился два лета назад...
Выживал кое-как, голодая...
Я хочу посмотреть Вам в глаза -
Вожаку человеческой стаи...

Ну, так вот, господин Президент...
Продолжаю писать, продолжаю...
У меня нет медалей и лент,
Вместо слов, я увы, только лаю...

Я на днях потерял всех родных -
Маму, братьев, сестер - всех убили!
Беззащитных, бездомных, худых...
У меня на глазах застрелили...

Говорят, это вроде затем,
Чтоб какой-то там "имидж" не портить...
Видит Бог, я не знаю, зачем?!
Но они говорили о спорте...

Я забился под старой плитой,
Наблюдая за этим моментом,
А рабочие между собой
Всё шептались: указ президента...

Я не верю им! Это же бред!?
Вы бы так никогда не сказали!
Я же прав? Господин Президент!??
Вы - вожак человеческой стаи...

К Вам один социальный вопрос:
Как нам выжить бездомным собакам?
Я всего лишь ободранный пёс,
Но я, знаете, сколько отплакал?!

Сколько лапы сдирал до крови
По холодным, голодным дорогам?
Сколько раз я просил о любви
Человека... Вселенную... Бога...?

Если б нам, господин Президент
Поменяться лишь на день телами...
(И на этом я ставлю акцент!)
Вы бы все достоверно узнали...

Мне бы- Ваш идеальный костюм...
Вам бы - в шкуре собачьей остаться...
Мне на ужин - креветки, фондю...
Вам на ужин - мороз минус двадцать...

Мне бы -Ваш президентский кортеж,
Где тепло, безопасно, престижно...
Вам бы - веру, да горстку надежд,
И в сугробе уснуть неподвижно...

Если б нам поменяться на час!
Мне бы - все, что хочу в этом мире...
Вам бы - шкуру собачью на раз,
А не жизнь в президентской квартире...

Мне бы - сон на французском белье
В дорогом, самом лучшем отеле...
Из бриллиантов на лапу колье...
Вам бы - сон на асфальте в метели...

Мне бы - кучу охраны в очках,
Что снуют, как голодные волки...
Вам бы - день на собачьих ногах
Из последних бежать от двустволки...

Дорогой, господин Президент,
Вы представьте, прошу, умоляю:
В своей жизни такой инцидент:
Вы - собака... (пока что живая)...

Мне открыты все двери больниц...
Моя карточка с надписью "срочно"...
Вам же - кровь, что стекает с ресниц,
Переломы зализывать ночью...

А потом в полудрёме хромать
В переулках зимою огромных...
Умирать... Через день умирать! -
Вот такая судьба у бездомных...

Мне бы - мягкое кресло, а Вам...
(Прочитайте в глазах моих черных)
"Конституция по правам..."
Конституция беспризорных!!!

Мне бы - нА день зайти в кабинет.
Вам бы - нА день остаться без дома.
Я спланировать смог бы бюджет!
И издать-подписать те законы,

Что могли бы спасти-сохранить
Миллионы собак или кошек!
Сохранить и спасти! Не убить!!!
Помогите... Вожак - он всё может...

Ну, пожалуйста, только на час....
Вы - собака. Вы - пьёте из лужи...
Я - сажусь вместо Вас в бизнес-класс,
Что шампанским с икрою загружен...

А вокруг - сумасшедший мир...
И сердца из свинца - не иначе!!!
Я даю Вам прямой ориентир
На глобальные... как их... задачи!

Помогите... Постройте приют...
В каждом городе... В каждом районе...
Сотни тысяч собак это ждут...
Ну не в этом, так в новом сезоне...

Ведь у нас, господин Президент
Кроме Вас - никого. Это честно...
(Я на этом поставлю акцент!)
Мы - скитальцы кварталов окрестных...

Помогите! Нельзя убивать!!!
Вы же добрый... я верю... Я знаю...
Разве Вы не должны защищать?
Вы же смелый - вожак нашей стаи...

Мы молиться все будем за Вас...
Как умеем - кто сердцем, кто духом...
Превратитесь в собаку на час...
В черно-белого пса, что без уха...

Я же помню, когда был щенком,
То мечтал познакомиться с Вами,
А теперь высылаю письмом
Все, что в сердце собачьем - словами...

Я пишу, господин Президент,
Как могу уж - и правой, и левой...
Это мой, вот такой, инструмент...
Откровенно пишу. Наболело.

Дорогой, господин Президент!
Извините за пылкие речи...
Кроме Вас - никого больше нет...
Я не верю, что Вы - бессердечны...

Прочитайте моё письмо
На собрании своим коллегам...
(Все листы я скрепляю тесьмой...
Ой.... простите, запачкал снегом...)

Все. На этом пора завершать...
Ниже подписи всех, кто в курсе...
Всё. Спасибо. Не буду мешать...
Умоляю... найдите ресурсы...

Оформляю конверт большой.
Прочитайте на Думе публично.
"От собаки с живой Душой.
Президенту от Бобика. ЛИЧНО."

26 декабря 2013
автор Евгения Потёмкина, г. Челябинск

PS с верой в добро, с надеждой на понимание...
Помогите передать Президенту. Бобик очень ждёт помощи...

Мдя.....Президенту явно этот крик о помощи никто не передаст, да и вряд ли его , президентская, персона будет заниматься столь приземленными делами. А жаль , маленькие, но важные дела, порождают большое уважение.............

Стеша, хорошо сказанно про уважение и дела..

Стеша пишет:

Президенту явно этот крик о помощи никто не передаст, да и вряд ли его , президентская, персона будет заниматься столь приземленными делами

Марин, да в том -то и дело, что средства на приюты государством выделяются и не маленькие, вот только растворяются они прежде , чем их увидят те, кому они предназначены.

HILDESS, угу!! ! И на типа стериализацию.. Отравы бросят и все стерильны..это же в принципе большая работа, поймай, стериализуй , верни в ареал... И кому это надо? Когда на дачке трех метровый забор недостроен.. Кованный...

Петиция против использования животных в цирках
ЗА ЦИРК БЕЗ ЖЕСТОКОСТИ!
Куда: Президенту РФ, в Госдуму, Министерство культуры, Министерство образования РФ, Мэру Москвы, Губернатору Санкт-Петербурга, Художественному руководителю Цирка на Фонтанке Славе Полунину

Цель: полный законодательный запрет использования животных в цирковых номерах в России

http://vita.org.ru/petition/index.php#1

HILDESS, Вот из-за животных, я цирк не люблю.
В свое время, в ветакадемию привезли тело ослика из уголка Дурова на вскрытие. Как потом говорили врачи, делавшие вскрытие, что такого кол-ва глистов у работавшего и жившего в уголке животного, врачи не видели в жизни, даже у диких животных. Так что вот она оборотная сторона цирка и зрелищ с животными.

Лучшая собака на Земле


Активист Саша Добрый несет алабая по имени Ирбис в ветеринарную клинику. Ирбис был оставлен хозяевами, бежавшими от войны

Дебальцево — одно из самых пострадавших мест в Донбассе. Здесь за год три раза менялась власть, а во время «котла» гибли и военные, и гражданские. Пока люди прятались в подвале или бежали из города, брошенные домашние животные заполнили центральные улицы. Идет война, люди в первую очередь беспокоятся о людях. Но как раз отношение к животным открывает новые грани как человеческого, так и звериного. «РР» исследовал судьбу бездомных собак Дебальцево

«Приезжай! Или их отстрелят»
— Сейчас алабая в клинику в Шахтерск везу, — тараторит Саша Добрый. — Он сейчас тяжелый. С родословной. Люди бросили… У нас после отлова шестьдесят три собаки. Мы сюда приехали, когда люди еще в подвалах были. Дети, как Маугли, все в саже из подвалов выходили в резиновых тапочках на шерстяной носок, а минус был сумасшедший. Люди во время наступления собак поотпускали, сами в подвалы зашли. А кто-то уехал, собаку бросил. Собак тут было — тьма тьмущая! И в конце февраля, когда ополченцы взяли город, поднимается вопрос: «Что делать с собаками?» Решают отстреливать. Мне звонят из Дебальцево: «Ты — спец по собакам. Приезжай! Или их отстрелят». Я приехал, начал с ними бодаться. «Один день тебе. Не уберешь завтра, будем отстреливать». Но выторговал у них неделю, на собак повязали белые повязки, чтобы в них не стреляли, за пять дней построил эту халабуду, отловили собак, разгрузили город. Хозяева начали возвращаться в город и забирать у нас своих собак. А Луганск почти всех собак отстрелил.

Саша Добрый стоит у кирпичной стены заводского строения, забитого изнутри ржавыми бочками и грубо сколоченными, пока пустыми вольерами для крупных собак.

— А у меня есть целая программа! Она — в двух словах, — в уголках его рта выступают белые капельки слюны. Он спешит сказать свои два слова, как человек с пониманием относящийся к тому, что его могут в любой момент прервать, напомнив о том, что в войну — не до собак. — Смотрите. Кому надо, чтобы собак с улиц убрали, людям или собакам? Людям. Они же людям мешают. Хорошо, отловим мы сейчас всех собак, усыпим. Наркоз на одну собаку стоит сто шестьдесят гривен. Отстрелить дешевле. Но мы же в народной республике хотим жить! А я знаю выход! И в ДНР это реально сделать.

За перегородкой из металлической сетки сидят собаки — дворняги и овчарки. Скулит и поднимается на передние лапы черный кудрявый кобель.

— Это Цыган, — говорит Саша. — Его привел хозяин: «Не возьмете, застрелю!» А этого, — показывает на другого пса, — обещали забрать, когда электричество будет. Электричество давно дали. Ты мой хороший. Ты малыш, — гладит лохматую голову Цыгана. — Тот — отказник. И этот. А некоторые пришли, своих позабирали и еще соседских. Ирбис… Ирбис, — зовет он белого алабая, вытянувшегося на бетонном полу. — Ирбис-мальчик, как же тебе плохо.

Ирбис приоткрывает один глаз, давая понять, что Сашу Доброго слышит. Его худое тело, на котором по бокам проступают бедра, остается неподвижным, но хвост в знак приветствия двумя взмахами проходится по полу.

Скоро красная машина выезжает за ворота приюта. За рулем — Саша. На заднем сиденьи — неподвижный Ирбис. Машина проезжает улицы Дебальцево, где каждые ворота испещрены многочисленными дырками, оставленными осколками снарядов. На повороте в листве тонет белый гипсовый Ленин. А улица Восьмого Марта плывет коробками опустошенных домов, из которых над черными окнами и разбитыми крышами встают то телевизионные антенны, то печные трубы. Кажется, на эту обожженную территорию высаживался космический десант с недружественной планеты, ведь сложно поверить в то, что человек может быть способен настолько опустошать жилище другого человека.

Ирбис поднимает голову, подтягивается на передних лапах и сбрасывает непослушное тело вниз. Ползет вперед к Саше Доброму. Тычется широким лбом ему в локоть.

— Судьба свела нас с Ирбисом, чтобы его спасти, — говорит Саша. — Бог собак тоже видит.

Ненадолго машина делает остановку у цеха по производству окон. Он разбит несколькими попаданиями. На его территории пусто. Земля усыпана осколками битых стекол.

— Калиф, Калиф, — зовет Саша, подходя к запертому сараю с кастрюлей каши в руках. — Раздается лай крупной собаки. Саша отпирает дверь. В проеме показывается большая голова московской сторожевой. — Он был в таком же состоянии, как Ирбис сейчас, — кожа да кости. Мы его откормили, сейчас кабан. Он диковат, поэтому его не смогли забрать в приют, даже ошейник не смогли на него надеть. В феврале, когда начались боевые действия, владельцы этого цеха убежали, один — в Харьков, другой — в Москву. А собаку, которую покупали для охраны территории, бросили.

Во дворе цеха — остатки будки, разнесенной миной. Старые следы собачьей крови ведут на второй этаж цеха, разбитые окна которого щетинятся осколками стекла.

— Тут в феврале все собаки бегали, на бок припадая, — продолжает Саша Добрый. — Контуженные были. Овчарок много на улицах было, азиатов. Вот представьте себе, жил, пил, хозяин его любил, ласкал, а тут — раз! — и исчезает. Вокруг бомбят, голод, все разрушено. А в июле, когда бомбили Марьинку и Красногоровку, хозяева своих собак на привязи пооставляли, сами в бомбоубежище спустились. Жара, ни воды, ни еды. Мы с волонтерами бегали по дворам, отвязывали. Много отвязали.

Вернувшись в машину, Саша Добрый кладет возле Ирбиса косточку. Тот тянет носом, нюхая, лижет ее. Машина снова заводится, трясется по дороге. Останавливается на блокпосту.

— Что везешь? — спрашивает ополченец, заглядывая в окошко и протягивая в салон руку за документом.

— Собаку больную везу.

— Отстреливать их надо.

— Не. Не будет этого.

— Как не будет?

— Вот так не будет.

Львовяне и собаки
— У нас очень плохо с деньгами, — говорит Саша. — У нас за весь май поступления — всего шесть тысяч гривен. Хотя я кричу на нашем сайте о помощи. Но кому собаки интересны? Нам сорок тысяч рублей в месяц хватило бы на то, чтобы всех наших собак кормить. А вы знаете, сколько сейчас министр в ДНР получает? Сорок тысяч гривен! Я точно знаю. А вы не знали? Ни фига себе, когда у нас в Донецке кто получает такие зарплаты? Сейчас я приму помощь от всех. Даже от Порошенко, мне все равно. Нам львовская фирма «Корматех» сухого корма прислала сто сорок килограммов. Нам и бандеры помогают, и нацики упаянные — хоть по пятьдесят, по сто гривен, но присылают… Алло, — он отвечает на зазвонивший телефон. — Любовь, спасибо, что вы нам деньгами помогаете, но я вот, слышите, заходил на вашу страницу в фейсбуке. Вы постоянно постите бойцов АТО, считаете их героями, а нас называете сепаратистами и тому подобными. Я терпел, терпел… У вас кто-то воюет — сын, муж? Нет? А почему вы все это пишите? Почему вот так? А у вас киборги из аэропорта герои, да? А летом, в августе, когда «Савушка» каждый день выезжала из аэропорта и производила пять выстрелов по городу неприцельно, пофиг куда?! Не было такого дня в Донецке, чтоб никто не погиб! Я же культурно, вежливо объясняю?

У деревянных ворот клиники блестит чистыми боками белая машина. Во дворе встречает ветеринар. Саша несет Ирбиса, прижимая к уху его белую голову. Тонкие ноги Ирбиса достают до земли, подметая листья, только что сброшенные деревом из-за жары.

— Внешний вид собаки не обещает быть надежным, — произносит Василий Антонович.

Ирбис лежит на столе. Его темные глаза устало смотрят в угол. Его хвост поджат к желтому от мочи животу. Кожа облепляет бедра, на которых, кажется, не осталось ни мяса, ни мышц.

— Вряд ли я вас обнадежу, — говорит ветеринар, набирая из лапы кровь. — У него залипший нос, это скорее всего чума… — он идет к микроскопу, снимает с того пакет. — Вашу собачку укусил комар и передал ей сердечные глисты, — он наклоняется к микроскопу. — Они живут в сердце — мама и папа. Хотите посмотреть на их детей — микрофилярий? — он уступает место у микроскопа.

Глазок прибора показывает красный круг крови, в котором мельтешат, передвигаются прозрачные тени. Сходятся и расходятся. Капля похожа на космический снимок планеты Марс.

— Каковы шансы? — спрашивает Саша.

— Их очень мало. Перспектив практически нет. Привозите собак поздоровее. В последнее время с осколочными ранениями собак привозят. А с пульками как до войны привозили, так и сейчас везут, и тут война ни при чем.

— В Дебальцево овчарке ногу прострелили. Сейчас у нее нога болтается, и никак сустав не восстановишь. Она вышла со двора на улицу, и в нее выстрелили ополченцы.

Исповедь вора
— Я — вор, — сообщает Саша по дороге на хлебозавод, откуда поступил сигнал о том, что прибившихся туда собак собираются отстрелять. — Я всю жизнь жил тем, что крал машины. Я за это полтора года отсидел. Деньги с продажи краденных машин я тратил на бездомных собак. Сейчас я больше кражами не занимаюсь, а наоборот, воюю с людьми, которые только что пришли во власть, но не поняли, что республика у нас — народная. Я борюсь за справедливость.

— А как можно бороться за справедливость, с уголовным прошлым? — спрашиваю я.

— А я ни у кого не крал машины, купленные в кредит или на последние деньги. Кто такой вор? Это человек, который живет по понятиям, он оружие в руки не возьмет. Он не будет показывать силу за счет слабого. Только слабый захочет собаку ударить, и другой слабый пройдет мимо этого, не защитит. Поэтому у меня и на веру свой взгляд. Не верю я в купола, Бог — в голове, — он стучит пальцем по виску.

— Как все, что ты сейчас говоришь, сочетается с тем, что ты крал машины? — повторяю вопрос.

— А никак. Никак не сочетается. Но я не брал у нуждающихся.

— А у батюшки взял бы?

— У батюшки? Д-да, у батюшки взял бы. Он не справляется со своей миссией… Раньше, до войны зоозащитники звонили мне по три раза в день: «Саша Добрый, езжай туда, забери с дороги сбитую собаку, привези ее сюда». Я сразу ехал… Просто ставлю себя на место собаки. Если ты маленькая домашняя собачка, то тебе прически делают, ногти стригут, ты спишь на кровати. А если ты бездомная, то твоя вина только в том, что ты родилась дворняжкой. Ты прибилась под магазин, там тебя подкармливают. Идет дождь, тебе мокро, и ты вот такими глазами, — Саша делает пальцами круги у своих глаз, — смотришь на прохожих, выпрашиваешь. Тебя футболят. Зимой холодно. Летом воды нет. И в этом — твоя судьба! А если тебя сбила машина, к тебе не бросятся, как к человеку. И ты лежишь на обочине со сломанными ногами, с внутренним кровотечением.

— А почему ты не ставил себя на место владельцев украденных машин?

— Ставил и очень часто. И понимал, что ничего страшного. Если у него «Икс», то купит себе еще один. Особенно крашеные лохушки. Ну не заработали они. Не заработали. Или казнокрады? Как их еще наказывать? Но сейчас я больше этим не занимаюсь. Если меня возьмут, что будет с приютом? Если ДНР примет мою программу по собакам, то в Европе таких гуманных государств не будет, как наша республика.

Непонятные дебальцевские
На территории хлебозавода в беседке под старым каштаном сидит Сергей — плотный седой мужчина с серыми глазами. Рядом с ним молодой человек в шортах. Вокруг бегает пять мелких дворняг, а под деревом лежит на боку большая овчарка.

— Была ж война, вот они к нам и прибились, — говорить про собак Сергей. — А мы их отстреливать и не собирались. А если б собирались, то, наверное, уже отстрелили бы. К нам санэпидемстанция из Енакиево с проверкой приезжала. Они только вошли, увидели собак и говорят: «А вот и первое нарушение. Убирайте их куда хотите и как хотите». Мы сразу в мэрию, там ваш телефон дали… Вот этот — Васька, — показывает на овчарку, — зад еле носит. Наверное, взрывной волной его пришибло. Видать, в спину удар был, он еле двигался. А так все собаки боком ходили. Им хлеб кидаешь, они пугаются, убегают. Васька за Толиком, нашим сторожем, прибился.

— Да у него опухоль! — вскликивает Саша, когда Вася встает. — Ты гля-янь. У него там между ног висит. На операцию надо везти.

— Вроде бы сначала украинцы армией зашли, как наши освободители, — продолжает Сергей. — Ха-ха-ха, — смеется он, пожимая плечами, что, впрочем, делает постоянно, через предложение или два. — С нормальными намерениями пришли. Говорят: «Вы нам хлеб должны выдавать». А когда уже начались боевые действия посерьезней и ополченцы начали им сдачу давать, начались тут свирепствования. Про двоих наших хлопцев с завода сказали, что они наводчики-корректировщики. И началось: «Вы — сепаратисты. Вы хотите сохранить завод, чтобы потом кормить террористов». Они вон те наши машины, — показывает на стоящие у стены завода «газели», — топорами рубали. А потом тут снаряд взорвался. Меня ранило. Один наш хлопец тогда хотел помыться, так они сюда пришли, его взяли раздетого, босиком к машине повели. К подвалу подвели, туда другого хлопца первым загнали и гранату туда кинули. А кто-то из ихних нашему говорит: «Жить хочешь? Тогда я тебя не видел. Беги отсюда. Но никому про то, что видел, не рассказывай». А Толика нашего расстреливать за угол. Хлопцев тут на землю положили. А зима ж была… Толик! — зовет он сторожа. — Тот делает медленную затяжку сигаретой и поднимает на Сергея упрямые глаза. — Ты вот расскажи, за что они тебя расстрелять хотели!

— А я откуда знаю! — отзывается тот. — Сказали, не нравлюсь я им!

— А мне обидно было все, от «а» до «я», — Сергей поднимает глаза, ставшие вмиг стальными и такими же упрямыми, как у Толика.

— Знаете, если бы вы на меня такими глазами смотрели, — говорю я, — я бы тоже сказала, что вы мне не нравитесь.

— А украинцы так и говорили, что мы дебальцевские — непонятные, что их никто не встречал так нагло, как мы тут в Дебальцево. Ха-ха-ха. Ну вот, теперь нам приходится как-то жить с тем, что мы непонятные. Хотя не знаю, украинцы ли они. Потому что мы — тоже украинцы. Наши начали партизанить. А мы сидели и ждали, когда наши нас освободят… Мне обидно было все — и когда моего сторожа в спину толкали, и когда мне говорили, что я, технический директор предприятия, должен встречать их чуть ли не на коленях и петь гимн Украины. Хотя первыми вошли украинские военные — они адекватными были, помогали нам. А потом вошли батальоны с желто-красными повязками, вот эти начали тут свои порядки наводить. Один наш рабочий наряд уже сидел на яме, как пулеметный расчет. А меня обещали на площади расстрелять. Потом сюда снаряды легли, — показывает на воронку, — меня осколками ранило, я как раз из сторожки вышел. Тогда к одной бабушке заявились во двор, сказали, чтобы она своих и прибившихся соседских собак убрала куда хочет. Она не убрала. Они их расстреляли, чтоб не лаяли.

— Говорят: «Сильно высокий», — Толик выбрасывает окурок в стоящую рядом урну. — Потому им не понравился. Повели меня за угол. Хотели в спину расстрелять. А я говорю: «Наоборот, в глаза смотри, когда расстреливаешь. В спину не стреляй». А пускай в глаза смотрит! Потом их старший его позвал: «Не стреляй!»

— Ну не воспринимали мы их как наших, — говорит Сергей. — Но главным было выжить. А не выживу я, выживет он, — кивает на Толика.

— А не выживу я, выживет он, — Толик кивает на Дениса.

— Вася! — зовет Саша Добрый, и овчарка послушно прыгает в машину. — Ах ты, Васька, — по дороге в Шахтерск Саша теребит овчарку за ушами. — Хотя какой ты Вася? До войны, наверное, был Лордом или Ричардом. Слишком послушный. Все команды знает. Видно, при хозяине жил.

Земля без чудес
— Вы не можете привозить собак поздоровее? — спрашивает ветеринар Василий Антонович, оглядывая овчарку. — У вашего алабая хроническая почечная недостаточность. В природе существует только три способа ее лечения — пересадка почки, искусственная почка и диализ. Все они нам технически недоступны.

— Сколько у нас есть времени, чтобы найти диализ? — спрашивает Саша.

— На это животное у вас времени нету. Чудес не бывает, — говорит он и повторяет эту фразу несколько раз. — Мы не можем ему помочь. Вам надо его забирать и принимать решение.

— Мы будем лечить, — твердо говорит Саша.

— Тогда есть только один путь — делаются дырки в животе, и туда вливается специальный раствор, чтобы снять нагрузку на почки. Пять-семь дней этим позанимаемся, если он выживет… А этому удалим опухоль под местным наркозом.

Вася складывает к голове уши и оглядывается. Позади него в операционной на станке растягивают маленькую рыжую собаку, челюсть которой под бинтом трясется. От страха Вася начинает бить по полу хвостом, скулить — в голосе его слышатся нотки маленького щенка.

Ирбис лежит в узкой комнатке на кафельном полу. Его дыхание еле угадывается. Увидев Сашу, он старается поднять голову.

— У него креатинин — семьсот тридцать шесть, — равнодушно произносит Василий Анатольевич. — Вы объясните мне, зачем вы его хотите лечить? Он неизлечим. Он лежит, умирает. Вы себе галочку хотите поставить?

— Ирбис, Ирбис, — Саша наклоняется над собакой. Когда он поднимает голову, зрачки его голубых глаз сужены, черты заострены. — Усыплять мы не будем. Мы будем бороться. Он живучий.

— Вы серьезно в это верите? — усмехается врач. — Его шансы — от силы полпроцента. Чудес на этой планете не бывает. Вы понимаете? Вы только бесполезно потратите на эту собаку еще тысячу гривен.

— Дело не в деньгах. Дело — в жизни. Мы потратим эту тысячу на жизнь Ирбиса, если есть хотя бы полпроцента.

— Это бутафория, — произносит врач, покидая комнату. Саша еще остается с Ирбисом.

— Ирбис, Ирбис… Ты самая лучшая собака на планете. Самая лучшая на планете… Ты поняла да? — сжатым голосом говорит он. — Это он загнал собаку. Он влил ей больше жидкости, чем нужно, он нагрузил ей почки. Ладно, я понял.

Саша выходит из клиники. Он идет мимо белой машины ветеринара. Он чувствует эту машину, и машина чувствует его.

— Умереть не страшно, — говорит Саша Добрый. — Я сам в коме однажды лежал. Я тогда знал, что умереть не страшно и не больно. Но Ирбису больно. Я не хочу, чтобы он зря терпел эту боль. У нас в Донецке клиника была для собак олигархов, там был диализ. Но когда началась война, они эту клинику вывезли, и мы теперь не можем спасти ни одну собаку с почечной недостаточностью.

Над Енакиево гремит гром. Иногда в его раскатах слышится свист, похожий на прилет снарядов. В приемной санэпидемстанции Саша Добрый ожидает главного врача — Тамару Ивановну, возмущаясь, что та отсутствует в рабочее время.

— Это вы тут бучу подняли? — через полчаса в приемной вырастает дородная женщина с короткими волосами, выкрашенными в ржавый цвет. Она приглашает нас в свой кабинет, где на столе стоит ваза с бордовыми несвежими розами, а на стене висит календарь с изображением Богородицы. — Я тридцать лет проработала в санэпидемслужбе, — перебивает она Сашу, услышали о собаках с дебальцевского хлебозавода. — Вопросами отстрела собак мы не занимаемся. Мы занимаемся только созданием приемников для животных и даем рекомендации. Мы отправляли нашего сотрудника на хлебозавод, но он не давал предписания о ликвидации собак.

— Я изучал нормы по предприятиям, — возражает Саша. — Там о  собаках на территории ничего не говорится. Только о насекомых и грызунах. А вы как гуманные люди во время войны могли бы закрыть на животных глаза.

— На заводе вас неправильно проинформировали, — отвечает Тамара Ивановна, снимая руку с акта. — Мы — гуманные люди.

Она долго рассказывает о подруге, у которой восемнадцать кошек, и о том, как она ей помогает. О котах, живущих на территории станции.

Собака планеты Земля
Ирбис лежит на полу. Его шерсть измазана паштетом, который ветеринар пытается затолкнуть ему в рот при помощи ложки. Саша садится перед ним на колени. Обнимает его. Ирбис поднимает на него мутные глаза.

— Ирбис, солнышко, — говорит он, и собаку начинает бить дрожь. — Ирбис, маленький. Ты — самая лучшая собака на планете. Самая лучшая.

— Что, он не дышит?! — пугается Саша, когда дрожь проходит. — Не дышит?!

— Почему не дышит? — равнодушно отзывается врач. — Дышит.

Саша поднимает на него голову. Его зрачки превращаются в мелкие точки. На глазах выступают слезы. Увидев это, ветврач едва заметно вздрагивает, словно впервые за несколько дней испытывая эмоцию.

— Дышит он, — мягче повторяет он.

— Мы, наверное, измучили его своим желанием спасти? — спрашиваю я.

— Давайте дождемся новых анализов! — отвечает врач. — Вдруг чудеса! Чудеса бывают. Если бы ему было совсем плохо, он бы сейчас не поел, его бы стошнило. А он уже какие-то признаки жизни подает.

Врач уносит Ирбиса в его белую кафельную комнату.

— Пусть у меня болит, — в это время бубнит Саша. — Пусть боль Ирбиса перейдет на меня.

Врач возвращается, и через минут пять двор ветклиники оглашает сильный протяжный вой. В этом собачьем голосе не слышно ни боли, ни тоски. Только протяжность, предвещающая что-то.

— Это ваша собачка, — говорит врач, словно и он удивлен, что в безжизненном теле Ирбиса нашлись силы на такой вой.

Саша бросается в кафельную комнату. Ирбис сразу замолкает и теперь тихо лежит неподвижно. В его теле дети сердечных паразитов с Марса притихли, остановили движение, оставили войну. Но родители их еще живы и готовы к производству новых детей для новой войны. Подняв голову, Ирбис облизывает бледным языком руку Саши Доброго.

— Ты собака… — повторяет тот. — Ты собака… Ты — самая лучшая собака на свете.

Могила для Ирбиса
«Умер», — присылает Саша утром СМС. Следом приходит другая: «Давай его похороним как домашнего пса».

Сухо поздоровавшись с ветврачом и бросив очередной взгляд узких зрачков в его машину, Саша выводит из вольера прооперированного Васю. Тот по команде запрыгивает в машину. Вася возвращается на хлебзавод. Обняв тело Ирбиса, запакованное в желтую простыню, Саша несет его к машине, укладывает в багажник. Машина заполняется запахом уже начавшегося разложения. Саша сидит, взявшись руками за живот. Ему больно.

— Поезжайте на новое кладбище! — машет ему рукой Сергей, принимая у хлебзавода за ошейник Васю. Над его головой хлопает красное полотнище флага. — Там погибших мирных хоронили, — говорит он. — Выкапывали со дворов и хоронили. Только по пятнадцать человек успевали в день закапывать. Многие погибли, когда выбегали из бомбоубежищ покормить кошек и собак.

Кладбище зеленеет лугом. Через дорожку от него — кресты, утонувшие в высокой траве. Саня с Костей копают для Ирбиса могилу. Мимо едет пожилой мужчина на велосипеде. Он останавливается возле сломанного снарядом креста. Слезает на землю.

— У меня пропал в феврале сын, — говорит он. — Чернышев Денис Александрович. Ищу его. После отступления украинцев мы вышли из подвала, пошли к нему в дом, там телевизор включен, на сковороде еда.

— Если бы убит был, труп бы уже нашли, — говорит Саша и прячет глаза.

— А у тещи памятник снарядом сломали, — мужчина отталкивает ногой побитую дождем головку искусственного цветка. — Я лазил там, лазил — табличку нашел, а фотографию нет… Вы же не понимаете… — он поднимает голову и не щурясь смотрит на солнце. Его глаза не слезятся. — Люди и животные повидали здесь такое, что они никогда больше не будут такими, как прежде.

— Игорек звонил! — окликает Сашу Костя. — Который Ирбиса к нам привел! Он говорит, что видел его хозяина, он оказывается уже месяц назад вернулся.

Саша бежит в машину. Он останавливается возле частного дома, окруженного сломанным забором. Видно, что во двор попала мина и разнесла собачью будку. В этой будке до войны жил Ирбис. Саша с силой стучит в ворота. На стук выходит сосед.

— Алабай у него был, — отвечает сосед, и в это время к нему подходят соседкеи. — Как соседа звать? Лепихов Александр. Он вон в той девятиэтажке живет, — указывает на стоящий в отдалении блочный дом.

— Они его не забрали, — галдят соседки. — У них места в машине не было. А Ирбис был здоровенной белой псиной. Они в июле еще уехали. А мои две собаки погибли от снаряда! Ирбис во дворе дома их ждал. Туда снаряд попал. Мы все под обстрелами бегали, его кормили. Потом он заболел. Его забрали в приют, но он притащился назад, ждал хозяина, — продолжает соседка, и Саша сжимает кулаки. — Потом на него машина наехала, лапу ему сломала. Ирбис не дождался хозяина всего пару недель. Да вы зайдите ко мне! Я вам хлеба для собак дам!

Она заходит во двор и возвращается с лотком черствого хлеба. На дороге между домами показывается серебристый джип.

— Вот из него вчера двое хотели собаку застрелить, а когда я заступился, приставили пистолет к моей голове! — кричит Саня.

Я машу джипу рукой, но он останавливается только тогда, когда я встаю у него на пути. Из машины выходит высокий плотный военный. На его рукаве нашивка, на которой под надписью «Призрак» изображен полуволк-полувампир.

— Из похожей машины вчера угрожали человеку, — говорю я.

— Вы хотите сказать, что я собирался расстрелять собачку? — спрашивает мужчина, который оказывается комендантом Дебальцево.

— Не, не вы! — кричит Костя. — Двое молодых.

— Молодые хлопцы были, — сглатывая, произносит Саня. — Они к моей голове пистолет приставили. Они в такой же машине ехали.

— Такая машина только одна в городе, — отвечает комендант и оборачивается на своих помощников. — Ребята, примите заявление. Просто понимаете, — снова обращается он к ним. — Девушка, наверное, с Москвы. А в Москве они — с другой планеты. Я собаке угрожал… Я — советский офицер. Я собак люблю больше, чем людей. Если моя собака не сможет идти, я понесу ее на плечах.

Приняв заявление, комендант снова загружается джип. Через окошко он обещает принять меры и сообщить о результатах расследования.

Сами дети
— Кто-нибудь знает Лепиховых? — проносится по двору, запертому двумя блочными девятиэтажками.

На качелях качаются дети. На веревках сушится белье. На скамейке рядом с дедом сидит толстая девочка с огненно-рыжими волосами и круглыми голубыми глазами. Вниз на сырой двор смотрят черные окна, еще зимой принявшие снаряды.

— Лепиховы? — скрипит дед. — Не знаю таких!

— Молодые люди! — раздается мужской голос. — Вы меня ищете?

На восьмом этаже дверь уже распахнута. У двери стоит мужчина в одних шортах и тапках. Живот его внушительно выдается вперед. На груди тускло поблескивает золотой образок с Богородицей.

— Вы Александр Лепихов?

— Да.

— У вас была белая собака?

— Да.

— Когда вы ее в последний раз видели?

— Тем летом. А вы знаете, ребята, что война ж. Нам надо было срочно уехать. Собака осталась. У нас трое детей. На нее в машине не хватило места.

— А если бы у вас был четвертый ребенок, вы бы его тоже оставили потому, что места нет?

— А как вы считаете? Ребенка бы я не оставил.

— Ваша собака вас год ждала. Вчера она сильно плакала — перед тем как умереть, — говорю я. — Мы только что ее похоронили.

— Мне жаль. Я вам сочувствую.

— Ты нам, гнида, сочувствуешь? — вздрагивает Саша. — Тут несколько месяцев было тихо, ты не мог приехать собаку забрать?!

— У меня дети!

— Да ты знаешь, что у ополченцев, которые старше двадцати трех, тоже дети? А если они младше двадцати трех, то они сами дети? Ты че на блокпост не встал? Ты че родину не защитил. Ты родину предал! Хоть собаку бы свою забрал. Слышь, ты!

— Так, ребята, я не понял, у вас ко мне какие-то претензии?!

— Слышь ты, — наскакивает на него локтем Саша. — Ты зачем ее с родословной покупал? Тебе зачем с родословной собака, когда ты когтя ее не стоишь?!

— А я при чем?!

— Собак больше не заводи… Ирбис тебя ждал, люди бегали под минами его кормить, а ты весь год спал спокойно.

Возле мусорки, расположенной во дворе, Саша разжимает кулаки. Собаки и люди копошатся в мусорных баках.

— Божечки! — оглашает двор голос девочки, сидящей на скамейке. — У Лепиховых собачка умерла! Бо-жеч-ки.

Тел.для связи +38095 555 03 38 Саша Добрый

Реквизиты для помощи: ЯК(рублевый) 4100 129 7909 0982 WebMoney 2389 4054 9301 USD,EUR

Дааааа... Никаких слов немогу найти...

На ютубе есть много видео, как людей эвакуируют с мест обстрела и что они с собой брали. ПЛАЗМЕННЫЕ ТЕЛЕВИЗОРЫ!!! Вот у таких места собаке в машине не найдется.

svetlana-abc пишет:

— Да ты знаешь, что у ополченцев, которые старше двадцати трех, тоже дети? А если они младше двадцати трех, то они сами дети? Ты че на блокпост не встал? Ты че родину не защитил. Ты родину предал! Хоть собаку бы свою забрал. Слышь, ты!

И такие в первую очередь спасали свои задницы и свое барахло - здоровые, трусливые лбы.

Притчи Соломона (12,10)"Праведный печется и о жизни скота своего, сердце же нечестивых жестоко."

Война - сплошное отчужденье...
Жестокость, смрад души, паденье...
Но есть сердца горящие во мраке
Любовью ко всему...
И к брошенной собаке...
Собою жертвовать готов...
"Блажен, кто милует скотов".

Пчелка,

svetlana-abc пишет:

Лучшая собака на Земле

Зацепило...
Слёзы....
Честно говоря, действительно про проблему домашних животных на фоне бедствия людей, даже не думала... А ведь это очень и очень важно!!! Побольше таких сердечных людей, как Саша Добрый!!!

Соболезнуем и скорбим...
Царства небесного..

Помилуй Господи усопших и страждущих людей твоих...

Царствия Небесного... фотография ангелочка перед глазами второй день...слов нет... слезы

Давно в этой темке никто не писал

А что-то продолжает цеплять..
https://www.youtube.com/watch?v=mlsiiGs2JAs

А это отрывок поэмы Облако в штанах Маяковского..
В жизнь бы не подумала, что так можно чувственно читать Маяковского

стих Л. Рубальской :
Пойду схожу за счастьем на базар.
А после в супермаркет, за удачей…
И что с того, что это не товар…
Я попрошу ещё любви — на сдачу…

И взвесьте мне, пожалуйста, грамм сто,
Той совести, что с краю, полкой ниже…
Просрочена? Ну, ладно я потом,
Куплю в другом ларьке… А вижу-вижу:

По акции есть скидка для меня.
Давайте доброты, насколько хватит…
А есть у вас от злых людей броня?
Что-что? На это деньги жалко тратить?

А средство есть от жалости у вас?
Микстура от тоски, сироп от скуки?
Продайте мне ещё вот этот шанс…
И крепкую настойку от разлуки…

Уюта мне семейного — мешок,
Чтоб высший сорт, другого, мне не надо…
И красоты вон той, с пометкой «ШОК»,
Таблетки от неискреннего взгляда…

А дружбу как, поштучно иль на вес,
Сегодня вы любезно продаёте?
Нет, не куплю, а просто – интерес,
Зачем так жить, и есть ли смысл в расчёте?

Ещё здоровья близким прикуплю
И буду им дарить на Дни Рожденья…
В продаже – зависть? Зависть не люблю.
Продайте лучше пол кило терпенья…

Доверия не нужно… В прошлый раз
Купила оптом, мне надолго хватит…
Продайте все запасы слёз из глаз,
Моя судьба вам, с радостью, заплатит…

Зачем? А чтоб не плакала душа
У тех людей, в которых много света…
Ведь жизнь тогда, добра и хороша,
Когда у вас в продаже боли нету…

Нет, счастья на базаре не купить…
Но если мы научимся делиться
Тем самым счастьем и любовь дарить,
То всё плохое просто испарится…
Л.Рубальская